O Poeta
Posted byEm algum lugar escondido vive o Poeta. Solitário como a maioria dos trovadores. Ele vive no meio do nada, lugar esse, que é de costume ser habitado por milhares de pessoas como ele. Todas as noites vai ao encontro da lua e das estrelas, tentar encontrar alguns versos perdidos no breu da madrugada. Escreve com os olhos encantados pela luz do luar, vaga-lumes se confundem com as estrelas, numa imensidão de pontos luminosos que lhe surgem durante sua empreitada.
O Poeta brinca com os sonhos, rabisca rimas sobre um papel velho e amarelado pelo tempo. São rimas simples que ele busca dentro do seu peito aberto e costurado. Mas aí vem uma dúvida, quem foi que resolveu abrir-lhe o peito e depois costurá-lo? Vá saber o porquê Deus quis assim... suas poesias são encantadas de pensamentos, lidas pelo anil de seus olhos escurecidos pelas longas olheiras oferecidas pelo relógio.
O Poeta brinca com os sonhos, rabisca rimas sobre um papel velho e amarelado pelo tempo. São rimas simples que ele busca dentro do seu peito aberto e costurado. Mas aí vem uma dúvida, quem foi que resolveu abrir-lhe o peito e depois costurá-lo? Vá saber o porquê Deus quis assim... suas poesias são encantadas de pensamentos, lidas pelo anil de seus olhos escurecidos pelas longas olheiras oferecidas pelo relógio.
O trovador de sonhos conta histórias em versos feitos com o mais adocicado sabor da História. Cavaleiros e princesas passam longe... as batalhas declamadas por espectros são travadas aqui mesmo no meio do vazio da penumbra em que vive. Os versos que compõe em seus ouvidos relatam a verdade para o seu ser, procura perceber a soberana cor do universo que ronda ao seu redor.
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